那些刻在椅背后的爱情会不会像水泥地上的花朵开出地老天荒的没有风的森林。
七月盛夏，瓦蓝瓦蓝的天空没有一丝云彩，火热的太阳炙烤着大地，河里的水烫手，地里的土冒烟。
瀚海阑干百丈冰，愁云惨淡万里凝。
那些离别和失望的伤痛，已经发不出声音来了。
